Poemas de Marcel Kemadjou

VINE
Vine, para oír la escritura
embriagarme con el canto de las palabras
que zapatean en las venas del alma
Y mi paso quedará
Vine a repetir las palabras
celebrar la costura de esos versos
nacida del oficio de tejer de la poesía
Y mi perfume quedará
Vine el corazón latiendo
y el ojo repleto de colores
desde ese viaje en las alas de las palabras
Y mi baláfono[1] quedará
Vine con el carbón del verbo
para grabar mis matices en estos corazones
alegres que celebran la amistad
Y mi entusiasmo quedará
Vine con los brazos abiertos
para abrazar las penas ocultas
y estrechar nuestras bienaventuradas diferencias
Y mi encantamiento quedará
Vine mariposa de los trópicos
a ofrecer mi frágil belleza
a los rayos de sol americano
Y mi flor quedará
Vine canto épico
a mezclar mis gruesas sonoridades
a los fraternos coros que me saludan
Y bailaremos.
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TODOS EN TODO
El Dios que yo celebro
no tiene color
si lo tiene no es Dios
no es más que una figura
sobre la que cada uno
aplica el color que le gusta
El Dios que yo celebro
no tiene forma
si la tiene no es Dios
sino una talla
delante de la cual cada uno
se inclina según su conveniencia
El Dios que yo celebro
no tiene nombre
si lo tiene no es Dios
sino una palabra
sobre la que cada uno
borda el tono de su jerga
El Dios que yo celebro
no tiene religión
si la tiene no es Dios
sino sólo un hábito
que uno se pone
según el tiempo que haga afuera
El Dios que yo celebro
está escondido detrás de una nube negra
detrás de la nube negra
de mis tribalismos
de mis racismos
mis prejuicios
mis mentiras
mis hipocresías
mis guerras
mis cocaínas
mis tráficos
mis inepcias
mis extravíos
mis putrefacciones
mis ambiciones
mis incomprensiones
mis injusticias
mis fronteras
mis torturas
mis miserias
mis atrocidades
malandrerías
cegueras
orgullos
Y
me basta
disipar
y
rechazar esa sombría nube
para ver
lo que hay de mi en el todo
del todo en mi
y todos en todo

POEMAS DE MHARIA VAZQUEZ BENARROCH

PERSPICACIA DEL DOLOR

vivir es irreal

son muy pocas las cosas

que pueden ser rescatadas de tu ausencia

de este horror

de no ser yo misma.

HAYKU DE LA SOLEDAD

como en un largo escalofrío

te llevo

cumplido a golpes

en las sílabas de este grito.

MECÁNICA CELESTE

siento

y no quiero olvidarlo

la noche espléndida tras la persiana

la quietud mansa de tu pelo negrísimo

esta lluvia como cielo duro que cae envolviéndonos

mientras te oigo debajo de mí

y regreso a tu corazón salvaje

decidido a latir

            en la curvatura dulce de mi cuerpo

que despierta

Quince - (Poema de Luis Alberto Crespo )

Ya son las doce mi exasperada

Hay una pequeña desgracia allá afuera
entre nosotros y el fin

Repite la sílaba única
la que ensombrece lo que siempre fue purpúreo

El alma
en el mundo quema

es desierto

Y no hay más boca para su sed

Poema A Quien Pueda Interesar (Luis Alberto Angulo)

Hago constar que no la conocí en forma alguna
ni ahora ni en otra de sus vidas y reencarnaciones
ignoro si alguna vez comí un muslo suyo de gallina
si bebí leche en una ubre vacuna de su propiedad o
acaricié sin saber su pelambre de gata del tejado
quien suscribe en perfecto estado de salud
a duras penas
hace conocer su decisión de alimentarse por ahora
con flores del desierto solamente

Poema de Yenny Morales (Cojedes)

Un  orgasmo  y  marcharte
son la  misma cosa
podría decir  que  es  una  sinonimia
o una  hiperonimia
de  la  palabra  amante
pero dentro  de  la  semántica del  amor
éstas  son  sensaciones distintas
entonces  hablemos  de una  antonimia
o  una  antítesis...
yo  me  entiendo
y  tú  lo  sabes.

METAMORFO

Hacia la búsqueda de una expresión personal, en el camino de una voz auténtica y más allá de la forma encontramos a Willian Ramírez (San Carlos, estado Cojedes, 1969) Licenciado en Educación, mención Lengua y Literatura, egresado de la UNELLEZ; Mención de Honor en el Concurso Misterios y Fantasmas Clásicos de la Llanura (2002).
Willian Ramírez, mantuvo una columna literaria en el Semanario El Impacto: Trece excusas para perder el tiempo y éste es su primer poemario: Metamorfo, editado por la Fundación Editorial El Perro y La Rana, imprenta de Cojedes, Colección Nuevas Tendencias.
Willian, tus poemas me invaden y se transfiguran en medio de la tarde que se esconde entre la lluvia y el cálido sol de Montalbán.

Para qué sirve una mañanaAlgunas veces una mañana sirve
para tomar una taza de café
y salir huyendo
al encuentro con la vida.
A veces también para llegar a ella
antes de la hora prometida.
Para escuchar el relato de sus tristezas
y contagiarse con la dicha de su rostro.
Para tocar los hoyuelos de sus mejillas
y acariciar el color de su cabello.
Para cuestionar el amor
y reconstruirlo entre sus manos.
Para subir a sus alas de mariposa
y soñar con el futuro.
Para qué sirve una mañana
si no para vivirla con María José.



Besasos
Mi sobrina Michel
dice que la moto de Armando es "rapidosa"
dice que las mujeres van a la "peinería"
y le hace notar a mi hermana "no me ha hacío tetero".
Extraño,
pero por una asombrosa discordancia lingüística
pronuncia correctamente algunos de los vocablos
más complejos de nuestra lengua.
A mí se me ocurre pedirle un "besaso".



En la última páginaHay
horas
del día
que sirven
para
pensar
en ti.

En ellas
también
me puedes
olvidar.

(Cortesía de Mileybi Hernández)

ANDRÉS ELOY BLANCO

El 21 de mayo de 1955, el político y literato venezolano, Andrés Eloy Blanco, muere arrollado por un vehículo en Ciudad de México

Fue miembro de la "Generación del 28" y uno de los fundadores del Partido Acción Democrática. Conocido en el mundo hispano por el célebre Angelitos Negros, poema que terminó por convertirse en todo un himno contra la discriminación racial en la voz del cubano Antonio Machín.

El 6 de Junio sus restos llegaron a Caracas, siendo sepultado al día siguiente en medio de estrictas medidas de seguridad por parte de las fuerzas policiales del dictador Marcos Pérez Jiménez. Sus restos reposan en el Panteón Nacional desde el 2 de julio de 1981.  

 PÍNTAME ANGELITOS NEGROS 

--Ay, compadrito del alma,
¡Tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le miraba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco
como yo me iba poniendo.
se me murió mi negrito;
dios lo tendría dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito de Cielo. 

--Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros. 

Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo,
que cuando pintas tus Vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro. 

Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros. 

¿No hay un pintor que pintara
angelitos de mi pueblo?
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mi cielo. 

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negro,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.

CHINO VALERA MORA

Cómo camina una mujer que recién ha hecho el amor
En qué piensa una mujer que recién ha hecho el amor
Cómo ve el rostro de los demás y los demás cómo ven el
[rostro de ella
De qué color es la piel de una mujer que recién ha hecho
[el amor
De qué modo se sienta una mujer que recién ha hecho
[el amor
Saludará a sus amistades
Pensará que en otros países está nevando
Encenderá y consumirá un cigarrillo
Desnuda en el baño dará vuelta
a la llave del agua fría o del agua caliente
Dará vuelta a las dos a la vez
Cómo se arrodilla una mujer que recién ha hecho el amor
Soñará que la felicidad es un viaje por barco
Regresará a la niñez o más allá de la niñez
Cruzará ríos montañas llanuras noches domésticas

Dormirá con el sol sobre los ojos
Amanecerá triste alegre vertiginosa
Bello cuerpo de mujer
que no fue dócil ni amable ni sabio